Ирэна Придд, Робер Эпинэ
На Кэртианский хот-фест, по заявке Инны ЛМ
Нет, она не подслушивала. Просто шла из библиотеки в свои комнаты. Просто неплотно закрытая дверь отцовского кабинета. Просто слишком громкие голоса.
"Да, все пятеро... Тела третьего пока не нашли, но чего вы хотите, там же сплошные топи..."
Не упала без чувств. Не вскрикнула. Даже не вздрогнула. Просто прошла мимо. Поднялась к себе. И села к бюро.
Бумаг было не много. Какая-то безделица из Дидериха. Это еще до Лаик. В тот самый, единственный, приезд в Эпинэ. Полные романтичной дребедени строчки, выведенные старательно-красивым почерком на одном из плотных листов большого альбома. И сухой цветок мака, заложенный между страниц. И две коротких записки. Это уже Оллария. Почерк стал увереннее, хоть и менее разборчив. А листы измяты. И на одном, ближе к концу, две безобразные кляксы. Какая же она тогда была глупая.
Тогда. Со времени той встречи в Старом Парке прошло чуть больше шести месяцев.
Оглянулась на свечу. Тряхнула неплотно уложенными на ночь кудрями. Нет.
Нет. Она не будет жечь все эти глупые строчки.
Не будет оплакивать. И пытаться представить себе то, о чем только читала в книгах. Эскадрон легкой кавалерии, уходящий краем топей. Мертвое тело, забрызганное равно грязью и кровью.
Не будет злорадствовать, полагая себя отомщенной. За "простите, но я вас не люблю". И слезы на скамейке в спину высокому красавцу в черно-белом мундире теньента.
Она будет просто вспоминать. Задорный южный ветер. Нескошенное поле с алыми всполохами маков. И нескладного долговязого юношу с цветком в петлице. Не случившееся.
