Ветер. Дождь и ветер. Ветер и дождь. Осень… Даже уже почти зима. Листья под ногами истлели, и землю не отличить от болота. Как ни оденься – всё равно промозгло. До костей.
Хочется спать. Съёжиться, свернуться клубком – и спать, спать…
Дождь шумит уже вечность. Сырость заползает под мантию – медленно, но неотвратимо. Как старость. Не спасают не то что камины – не спасают чары. Никакие.
Поэтому – зачем прятаться в доме?
Гораздо лучше бродить по земле. По мягкой засыпающей земле. Твоей земле… Неторопливо и размеренно шагать, глядя, как прогибается почва под твоими ногами. Чувствовать, как остающиеся позади следы наполняются темной холодной водой. Ощущать то едва заметное усилие, которое приходится прикладывать для того, чтобы вытащить ступню из засасывающей её тверди.
И медленно растворяться в этой мороси, превращаясь всего лишь в одну из размытых фигур этого тоскливого и такого умиротворяющего пейзажа.
В какой-то момент ты перестаёшь отделять себя от него.
И тогда тебе наконец-то становится хорошо и спокойно.
Ты – свободен. Только она и ты – как мать и дитя, как женщина и мужчина, как очаг и огонь.
В сущности, тебе больше никто и не нужен.
Ты принадлежишь ей. Ты хочешь принадлежать ей. ТОЛЬКО ей.
