Допросы Упивающимся проводятся в Азкабане, чтобы не занимать лишних помещений в Министерстве и чтобы не далеко нужно было тащить бесчувственное тело допрашиваемого.
Можно закрыть глаза и услышать твое дыхание.
Твое дыхание?..
.. Можно закрыть глаза?
Хорошо бы, если так. Ведь так надоел этот режущий свет изо всех углов... Эти веревки на запястьях (кого пытаетесь удержать?!)... Эта мертвая тишина.
Что это.
Хоть бы воды дали.
А, это же пытка. Ну, конечно.
В лучших традициях.
Я помню... Помню.
Помню, как ты предупреждал меня об этом. А я, беззаботно, смеясь - "подумаешь!"
Н-да. Подумала. Страшно.
Ты очень далеко. А мне никак не объяснить, что ты мне нужен.
Может, и не нужен вовсе?
Ты бросил меня... Лет десять назад, наверное. Улыбнулся, помахал на прощание ручкой, сел на свой старый мотоцикл и уехал. Вручную уехал, без магии. С улицы и из моей жизни.
Не пришел, когда я позвала. Впервые позвала. Впервые не пришел.
И я плакала в подушку. Впервые плакала.
А ты еще как будто победителем вышел. Без денег, без семьи, без всего - только палочка и старый мотоцикл, который ты где-то по дешевке купил и потом долго ремонтировал.
Знаешь, это, наверное, правильно. Такая привязанность к вещам.
У меня такого нет. Есть вещь, нет вещи - мне все равно. Устрашающе получается, но мне действительно все равно.
А ты всегда говорил, что и на людей мне плевать.
Ну да. Конечно же. Плевать.
Мы ведь не люди.
Лампочка мигнула и погасла. Скорее, скорее - в темный, пустой угол. Закрыть глаза, позволить себе вздохнуть.
Вдруг - прислушаться к внешним звукам. Ведь вне этой комнаты - мир.
Голоса авроров. Хриплое дыхание дементоров. Отдаленные крики заключенных.
И почему пытки проводят в Азкабане... Законом ведь запрещено... Пытки запрещены...
Ухом - к стенке. Уж слишком знакомый смех.
- Хорошая тут компания?
- Лучше не бывает.
- А соседи кто?
- Не хуже тебя. Тоже человек по двадцать убили. Только тут уровень выше. Эти убивали магов.
- Без палочки - какая разница?
Глухой удар, хриплый выдох. По нервам режущий своим знакомством выдох.
- Далеко еще?
- Нет. Совсем рядом.
Скрип решетки. Перезвон заплесневевших ключей. Хриплое дыхание дементоров.
- Когда начинать кричать?
Молчание авроров. Шаги авроров. Смех из камеры.
По стенке сползаю на пол, вцепляюсь зубами в руку, чтобы не взвыть.
И он. А ведь сколько отрицаний было...
И он.
Сердце биться перестает, только по нему туда-сюда - маленькие ржавые гвоздики.
Шаги не исчезают - громче становятся.
Дверь - открывается.
- Эта готова. - Скупая усмешка напарника.
Ребята, какая у вас грязная работа...
- Куда? - Почему-то выходит хрипло. И так, будто кровь всю выпустили, а сухожилия перерезали.
- А куда хочешь?
Довольно мрачно все это звучит, и движения у них жесткие, привычные, устоявшиеся за последние пару месяцев.
Всех переловили, твари. Или почти всех.
И чего добиваетесь? Чтобы передохли мы здесь, как тараканы? Да недождетесь.
Мы же не люди.
Что отворачиваетесь? Ваши слова.
- Какой номер?..
- Что?
- Какой номер у камеры?
- 712.
- А шестерки заняты?
- Давно. Мужем вашим, парой родственников.. - Парень, который помоложе, почему-то вежливо обращается. Как с человеком.
- А я, значит, не настолько опасна?
- Да нет, опаснее многих. Только мест больше нет.
- Конечно.
Молча, захожу в камеру.
В углу сложены стопкой - тонкое одеяло, тюремная мантия.
Камера - десять на пять шагов. Маленькое окошко размером с кулак, зарешеченное - под потолком. Южная стена сухая, северная влажная.
Тоска. Сколько лет...
Лязг, скрип. Решетка закрывается.
Оседаю на пол, спиной - к южной стене. За ней - смешок. Он... знает?
- Где же твой мотоцикл, Сириус...
- Не думаю, что здесь он мне пригодится, Беллатрикс.
И я слышу, как он тихо, почти беззвучно смеется.
А может, и нет никакой привязанности к вещам.
Может, он просто сбил меня с толку.