К молодому Снейпу прилетает сова. Он открывает принесённый ей конверт, и оттуда выпадает чистый лист бумаги.
-Что это, Северус? - удивлённо спрашивает Волан-де-Морт.
-Перед тем, как я стал Пожирателем, я поссорился с грязнокровкой Эванс. Вот мы с ней больше и не разговариваем!
Данный материал может содержать сцены насилия, описание однополых связей и других НЕДЕТСКИХ отношений.
Я предупрежден(-а) и осознаю, что делаю, читая нижеизложенный текст/просматривая видео.
Можно сколько угодно плакать, можно кричать.
Можно разбить голову об стену.
Ты все равно не проронишь ни звука.
Ты все равно будешь молчать.
По-сто-ян-но.
И вся надежда сходит на нет, когда я смотрю в твои глаза.
В твои пустые черные глаза.
А потом я пью разноцветные таблетки, я гуляю под дождем, я танцую под звуки падающего снега.
Потом.
Ты не смотришь, твои пустые глаза смотрят в пустоту.
Но я учусь не оглядываться на них, потому что знаю – это бессмысленно, это конец.
Я тихо схожу с ума.
Я беру в руки краски и рисую туман. Желтым, неестественно-желтым цветом.
Потому что я так хочу.
Лежа в комнате, в окружении белых стен и черного потолка я считаю звезды.
Я смотрю в зеркало и надеюсь, что это все еще я. Иначе – как проверить?
Я спрашиваю людей, что происходит. Они молчат, беспомощно оглядываются, быстро уходят, оставляя меня стоять в темном коридоре, опираясь плечом об стенку и недоумевать, почему у меня сломана рука.
Я же ничего...
Ничего.
Память уходит и возвращается. Разными цветами – оранжевым, голубым, фиолетовым.
Я давно не ем шоколад, хотя профессор Люпин умоляет меня об этом каждый вечер.
Я отказываюсь.
Он повторяет свою просьбу.
Я спрашиваю: что у меня с рукой?
Его взгляд темнеет и он уходит.
Сколько нужно кричать, чтобы тебя услышали... В полной тишине...
Я встречаю профессора Дамблдора. Он говорит, что сегодня хороший день.
Я не верю.
Он мягко улыбается и говорит: как тебе угодно.
А как?
Твои пустые глаза...
... остаются пустыми.
Можно плакать, выть, кричать, просить, умолять...
Ты не посмотришь на меня. Может, просто не хочешь?
Через день, через месяц, через год.
Радуга, дождь, гроза – все пройдет, пройдет, пройдет...
Ко мне в комнату стучится Рон.
- Снейп... тебя зовет. – Он задыхается, он долго бежал.
Профессор?
Я...
Я понимаю, профессор. Просто скажите...
Я...
Нет, скажите обо мне. Почему я ничего не помню? Что у меня с рукой? И почему шрам...
Я... умер.
Глаза пустые. Он никого не узнает.
Шепотом, сбивчиво просишь прощенья.
Руки ломают стекло стакана.
Левая рука. Перевязана. Почему.
Нет, не так. Почему?
Быстро разматывая бинты, не обращая внимания на кровь, сквозь очки – смотришь.
На черное пятно черепа. На тонкие голубые вены. На кровь.
Я... тоже?!
В поисках выхода мечешься по коридорам. Все выходы оказываются тупиками. Кричишь, путаясь в собственных мыслях.
И думаешь о себе в третьем лице.
Потом, утром, тебя находят. Неумелые порезы на руках – не по венам даже. Промахнулся.
Окровавленная татуировка и едва различимый шрам.
- Он что... умер?
- Кто, Гарри?
- Волдеморт.
Переглядываются. Вздыхают. Кивают.
- Я?..
- Ты, Гарри, ты.
Ты падаешь в обморок, а на следующий день вокруг тебя снова белые стены и черный потолок.
Они говорят, что так спокойнее.
Ползешь по коридорам, силясь найти выход. Все выходы – тупики.
Пальцы все в крови, и мантия грязная.
А вдруг тебя увидит...
Рот затыкаешь раньше, чем успеваешь дослушать мысль.
Задыхаешься.
Отводишь руку от губ.
Ах да. Нужно дышать, чтобы жить.
В пустые черные глаза смотришь спокойно, уже без страха. Чуть смущаясь, но кто не смущается?
Я любил тебя.
Какая глупость – говорят его пустые глаза. Он молчит.
И ты молчишь. Сказать больше нечего.
Хотя, нет. Есть еще одна фраза... Полузабытая.
Я люблю тебя.
А разница?
Во времени.
В пространстве.
В ощущениях.
Внутри холодно. Сердце не стучит. Шрам со лба исчезает.
- Он что, умер?!
- Да, Гарри. Уже... давно.
Давно.
Давно.
- Насколько?
День.
Месяц.
Год.
Хватит. Не нужно.
Я... понял.
Глядя в зеркало, читаешь у отражения по губам свое имя и имя другого человека.
Ты его давно не помнишь, впрочем, за тебя это делают тени. Они помнят все.
Глядя в зеркало, читаешь у отражения по губам слова.
Непонятно, нужно говорить чуть медленнее.
Прищуриваешься, очки сползают на кончик носа. Волосы раздраженно отбрасываешь назад.
Это молитва.
