E. Минор
Глухо, так глухо, сколько ни вслушивайся в себя. А чему там звучать? От души остался пепел, всё сгорело, что дышать могло. Говорят, после войны всегда так. Быстро и легко это не возродить, не вернуть - душа не феникс, не саламандра. На земном пепелище можно что-то вырастить, построить, а на пепелище, что вместо души - вряд ли. Но не это страшно. Страшно, что выгоревшая серость не позволяет дальше жить так, как жилось до войны. А ещё говорят, что людей, землян, прошедших настоящую войну, потом снова тянет воевать — потому что не получается жить мирно, в мире с другими, в мире с собой. Быстро забывается мирная жизнь, быстро приходит осознание войны, всасывается в кожу, в кровь, в нервы. Адреналин, ощущение существования, иллюзия настоящего — а с другой стороны мир, где от тебя мало что зависит. Может быть, поэтому после больших войн люди учились жить заново, восстанавливая города после разрушений, переучивая руки и разум рутиной. Иллюзия нужности минус необходимость непрестанно ненавидеть, и много-много летящего мимо времени — и на выходе мирный человек.
У него есть время. Всё время Вселенной. Только мира нет. Люди учились выживать в любых условиях. А когда ты - последний представитель своей расы, и смерть для тебя значит только новое тело и новую личность со старыми воспоминаниями... Дерёт нервы предательская мысль умереть, чтобы хотя бы частично избавиться от чувства вины и чувства войны.
Но сейчас бессмысленно тратить ещё одну жизнь. Сперва придётся научиться жить заново. Временная война закончилась, впереди война с самим собой за мир в душе...
Глухо. Низко. Иногда ему кажется, что его душа сейчас звучит именно так.
Глухо. Как же глухо. Хочется выть, по-волчьи, тоскливо, на одной ноте.
Глухо. Как сигнал парохода, уходящего в последнее плавание. Чтобы не вернуться.
Глухо. Как минорный аккорд на малой октаве.
Глухо. Как та самая первая, самая толстая, самая глухая струна. Сколько ни натягивай - всё равно звенеть не будет.
A. Земля
Шаг в дверь — это просто. Шаг в новую жизнь — это сложно. Кому-то даже невозможно. Но если отказаться от шага в новое - судьба может обидеться и не представить шанса. Шаг в новое - это шанс. Жить тем, что дают — скучно. Дают - по-дают. Подают. Ты готова жить подачками? В голове шуршат смешные напыщенные мысли-мечты о невозможном возможном, о переменах и стремлениях. Такие громкие, такие недоступные, такие далёкие. А потом тебе вдруг предлагают шагнуть в новое. Сиди и молчи, шипит твой парень. Сиди и не пытайся ничего предпринять, в тон ему шепчет мама. Но ты не можешь сидеть. Безумное желание жить не как все рвётся наружу, и вдруг оказывается настолько сильным, что вдруг воплощается в реальности. Лишь несколько мгновений, чтобы доказать себе и другим, что ты способна на большее. И синяя будка, которая внутри больше, чем снаружи, распахивает двери, словно спрашивая "Ты готова шагнуть?" И земля больше не может удержать тебя, взлетающую, влетающую в двери, летящую к мечте.
Ты ещё не знаешь, что твой шаг станет шагом и для него. Шагом в сторону от бушующей в душе войны.
D. Перезагрузка
Войти в дверь, закрыть её за собой и не забыть выдать этой девочке запасной ключ. Осталось понять, зачем понадобилось её звать с собой. Такую молодую, не такую уж сильную, не сильно умную. Но такую живую, такую весёлую. Видимо, какое-то из сердец подсказало — разумом эти решения не принимаются. Люди бы сказали «Чёрт дёрнул». А теперь она, удивительно смешная и удивительно мудрая для своих девятнадцати лет, кружится вокруг консоли и делится с ним счастьем. Она видит всё это впервые, он открывает для себя мир заново. И смотрит её глазами, потому что его глаза видят разумом. Наверное, это смотрится смешно — девятисотлетний таймлорд смотрит на тайны Вселенной глазами ребёнка, учится слушать сердцем. И ему кажется, что это такая новая регенерация. Перезагрузка. Ребут.
G. Соль
Есть такой наркотик — адреналин. Его суть —риск. Смертельный, с привкусом соли на губах. И теперь ты считаешь себя одной из тех, кто «подсел». Послушная дочь, девушка, работница остались далеко позади, и мысли о том, что однажды придётся к этому вернуться, вызывают дурноту. Во рту становится горько, организм требует бежать. Бежать от скуки, бежать от опасности... бежать за ним? Куда ты бежишь? Или правильнее будет спросить, откуда ты бежала? Между лихорадочными вдохами вырывается отчаянный хрип, а прошлое кажется болотом, где не было и никогда не будет водиться заколдованных принцев. Впрочем, даже если бы и водились — от этого болото не перестаёт быть болотом. Да и ты никогда не была похожа на принцессу. Сейчас вместо принца тебя развлекает тот, кто гораздо больше похож на старого, усталого солдата, заодно подрабатывающего наркодиллером. Он поставляет тебе адреналин. Жизнь становится сумасшедше-опасной. Адреналин — кровь, пот, соль. И тебе больше не хочется думать о том, что ты — не принцесса. Потому что в этом сумасшедшем кайфе тебе кажется, что ты — королева амазонок.
H. Усилие.
А вот и война. Снова война. Неожиданная, невозможная, несвоевременная. Кто сказал, что война – это красиво? Война заляпывает кровью страницы истории. Неряшливо поливает красным, делит судьбы, судит всех подряд. И хоть вернувшиеся из небытия противники удивительно знакомы, как с ними заканчивать – неизвестно. Идеальные воины, практически неуязвимые, хорошо вооружённые. Хорошо, что она уже в безопасности. Хорошо, что опыт позволил загодя подготовиться к любым неприятностям. Хорошо, всё хорошо, хоть и не у него. Скоро тут всё будет красным, алым, а потом разнесётся по Вселенной микронами, атомами. Но пока есть время изобретать. Хотя в разум вселился дух противоречия, которому интересно, что это за звук. ТАРДИС возвращается. А с ней и она. Блондинка в синем, сияющая солнцем. Сердце-предатель колотится о грудную клетку, наверное, то самое, которое подсказало взять её с собой. Радуется и болит одновременно. Ничего, в следующей регенерации оно не будет так себя вести. Разум включается и подсказывает, что это произойдёт гораздо быстрее, чем хотелось бы. Чем даже иногда мечталось. Роза Тайлер, ты была фантастической. Абсолютно фантастической.
E. Мигрень
Требуется пара мгновений, чтобы осознать, что он покинул тебя. Отправил в ТАРДИС и вернул домой. Мироздание больше не будет открывать перед тобой двери. Радужные дни кончились, добро пожаловать в реальность, Роуз Тайлер. Он лишил тебя сказки. Лишил тебя Вселенной. Лишил тебя войны. Только одного не лишил. Того, что невозможно отобрать силой, будь ты хоть трижды таймлорд. И это требует решительных мер.
Мигрень —приступ острой боли, будто в голову вкручивают шуруп. Но сейчас ты не обращаешь на неё внимания, сама готовая раскроить череп в стремлении заставить мозг соображать. Правда, требуется гораздо больше времени, чтобы обнаружить решение на поверхности. И ещё пара минут на то, чтобы претворить его в жизнь.
А потом возвращается та самая мигрень, про которую ты размышляла сегодня. И ты слышишь фразу, расставляющую всё на места, возвращающую веру в реальность, в сказку, в сказку-в-реальности. Собирать себя сложно. Собирать кого-то другого гораздо проще. Махнуть рукой, раскидывая себе шпаргалки в прошлом, настоящем, будущем. В какой момент она стала такой, как он? В какой момент она осознала себя в его сознании? И в какой момент она поняла и приняла своё право быть такой же? Он говорит, что она не выдержит. Говорит, что это было фантастикой. Он не прав. Она выдержит. Иначе он будет вынужден уйти, уступив своё место ему же, но другому. Поэтому она справится, не может не справиться. Нельзя отпускать того, чья душа настолько близка.
Аккорд.
- Что в тебе изменилось?
- Не знаю. Пока не ощущаю.
- Тебе страшно?
- Нет. С тобой — не страшно.
- Дальше может быть хуже.
- Хуже, лучше. Это будущее. Мы живы. Вот что сейчас важно.
