Глава 0. То, что перед прологом и Никчемный пролог.
То, что перед прологом.
Что, это опять вы? Решили почитать историй «для широкого круга…и как-то там дальше»? Скажу честно: не стоит. Оно того не стоит. Ну, зачем вам очередная шизофреничная сказка? Подумайте сами, своей головой, или что там еще у вас…НЕ ЧИТАЙТЕ ЭТО. Не надо. Я серьезно.
Лучше выпейте чаю, позвоните подружкам и/или их знакомым,…хотя нет. Просто откройте залепленную форточку, подышите воздухом, успокойтесь. Или даже выйдете на прогулку…
Поймите, здесь вы не найдете Снейпа в розовых оборочках, готового отдать жизнь за любовь всей своей жизни. Не найдете всемирного Героя Гарри Поттера. А так же белого и пушистого Малфоя. И секс – богини Гермионы тоже не найдете (!)
Не читайте это, поберегите психику.
Как, вы все еще здесь??
Ну что ж, я пыталась вас отговорить.
Правда. Долго убеждать - не мой профиль.
И если вы настаиваете….
Я начну.
Преодолеть пустоту первого листа - самое сложное. Ведь все с чего-нибудь да начинается…
Например, с пролога. Если вы до сих пор думаете, что пролог - логичное вступление перед текстом, то вы чертовски ошибаетесь. Я люблю прологи, за то, что они сбивают с толку. Навязывают совсем неверное настроение, чтобы потом было легко ошарашить эпилогом. Или наоборот, но это уже вам разбираться.
Никчемный пролог.
Рождается история моя…
Мы не постигнем тайны бытия
Вне опыта начавшейся игры
Иная жизнь, далекие миры, все это бред –
Разгадка в нас самих,
Ее узнаешь ты в последний миг…
В последнюю минуту рвется нить,
Еще не поздно что-то изменить…
«Кто – то из немногих, достойных лучшего...»
Записка, которую подбросили
Автору в рюкзак классе в третьем.
Но автор еще была еще маленькая
И глупенька и мало что поняла.
Впрочем, как и сейчас…
Однажды, собрав мысли в одну большую кучу, как горку листьев по осени, ты честно признаешься себе: Меня больше нет.
Я без остатка растворился, потек, точно фисташковое мороженное в жару августа, пропал, пропал.
И от этого вовсе не становится грустно, даже наоборот.
Фруктовый конгломерат из ревностных мыслей, глубокой нежности и чистого стыда без примесей – та самая часть тела, которую безграмотные поэты называют «Душой»
И в миг своей последней радости вместо слез из глаз сыплются искры, как будто головой ударился.
И ты шепчешь, как полоумный:
Я не оставлю тебя никогда, никогда. Ты теперь живешь на кончиках моих пальцев, в привкусе губ, в нимбе над головой.
Я ведь теперь совсем как ангел благодаря тебе.
И пусть по мне проедется каток, пусть мне с корнем выдерут то, что называют памятью, я помню. Я буду помнить тебе каждой клеткой, правда, правда.
И о твоей дурацкой любви здесь нет и речи, дорогая.
Ей просто не осталось места.
