Вин-гар-ди-ум ле-ви-ос-са.
Восемь слогов.
Вечность.
А ты успел сказать только "вин-гар" - как будто под водой - не слышно, медленно. Слишком, слишком, слишком медленно.
А он уже падает, он уже упал. Иррациональное желание закричать: "Куда, куда ты делся?" посмотреть за завесу, оббежать тяжелый постамент (такой же и у тебя на груди, придавил к земле), и да, кричать, кричать, кричать.
И вдруг - отрезвляюще - тонкое тело в руках, отчаянье в зеленых глазах, коленки, локти, слишком длинный, нескладный. Гарри. И ощущение такое, будто переливаешь ему все свое отчаянье, всю свою боль ("ушел! ушел!"), как в пустую бутылку. Поспешно закрываешь сознание и слышишь как кто-то говорит (кто? кто этот безмозглый?): "Ничего нельзя сделать, поздно. Он умер".
И эхом в твоей пустой башке: "Умер-умер-умер. Умер? Как он мог?"
Сдерживать Гарри, когда самому больше всего на свете хочется ухнуть в темный просвет арки - весело.
Весело.
К горлу - ком, на глазах слезы. Это от натуги, сдерживать и Гарри и смех - не так-то просто!
Вин-гар-ди-ум ле-ви-ос-са.
Восемь слогов.
А в "ступефае" - три.
"Сту-пе-фай", - думаешь ты.
Сту-пе-фай.
